Agua

Cielo azul grisaceo con cuervos negros graznando en polvo de rueda abanza hacia la villa con el pozo de agua.

-Padre...son hombres malos?-pregunta niño alimentado de pastos de oveja
-No hay nadie bueno

Tres camionetas de sistemas de proteccion Espiritual, division respeta mis ordenes aparcan el el amplio lugar de arenas gastadas y piedras rodantes-una vaca muje preguntandose porque el sol es tan cabrito-cinco hombres altos morenos robustos calibre 35 ametralladora automatica sonrien con puros encendidos y musculos dorados.

-Podriamos usar su pozo- exclama general caido en combate
-Desde luego

Uno sabe dos cosas basicas en colombia, negarse a ayudar al ejercito es motivo de muerte-oficial, gastos burocraticos incluidos,entierro, lapida en el pack- y ayudar al ejercito es motivo de asesinato por parte de las FARCC- muerte no oficial, amenaza a parientes,secuestro violacion video promocional en la BBC o la CNN, depende de la categoria-

Militares sedientos y hambrientos degustan con gozo y preocupacion menos cero del agua y los manjares puestos en bandeja por la familia condenada por espada pared de granito.

Dias noches no demasiadas llegan los revolucionarios, armas rusas de segundamano, narizes nada empolvadas, pues bien se sabe que Colombia es uno de los paises con menos consumo, bien sabe el herrero remover caldo con cuchara de palo, donde comas, no metas la polla, creo que era asi.

Y castigan a la familia, diparos nada certeros acribillando la tripa de los retoños, esparcidas por el suelo _las hormigas se retuercen del gusto, las plantas cantan , el viento silba, los buitres sacan sus mejores galas.

-No tocaran ustedes el cuerpo- educacion exquisita sudamericana, siempre me parecio curioso y ciertamente elegante que te destripen mientras te tratan de usted-hasta que nosostros lo digamos.

Amenazados por escopetas machetes rifles de diferente calibre ven los padres como el cuerpo corrupto masa sin forma bilis pancreas negruzco reseco-definicion aceptada normalmente-se pudre y es a su vez devorado por fauna contenta de un manjar tan exquiso, tres dias y tres noches perfumadas por el olor a mierda y putrefaccion - fotos rotas recuerdos de bicis verano en la charca- hasta que ya no pueden mas.

Apuestan la vida al perdedor que se pudre al sol que dora los campos que alimentaran a los retoños de algun terrateniente bañado en leche, pico y pala , inytento de dignificar el absurdo y la fragilidad del cuerpo convertido en globos de colores.

Los padres son acribillados a su vez, la dignidad es imposible cuando las cartas son malas y los dados estan trucados

Arranco la pagina, te la regalo.

EL

-Hola papa, este es mi novio

Y alli le teniamos, ese era el tipo que le estaba reventando el higo a mi niña, esa era la polla que tenia que darme nietos, ese seria el cabron que vendria a mi entierro,ese apestoso seria el hijo de puta que invitaria a mi mujer a una residencia, ese mierda seria el que se fumaria mis puros, el que conduciria mi coche, el que tocaria mis libros, el que se mearia en mi tumba.

-Hola, me llamo Diego
-Hola
-Hola muchacho!!-exclamo mi mujer entusiasmada-Ya era hora de conocernos!!

Mi mujer era una estupenda esposa, hablaba poco,y me dejaba tranquilo cuando escribia.Pero esa faceta suya de animadora de eventos seguia sin gustarme.Me resultaba insufrible.Joder.al fin y al cabo yo era un pedazo de cabron.

El muchacho, un paleto con el pelo engominado, estupendamente vestido y planchado, mantenia su sonrisa de fornicador todo el rato, se notaba que queria agradarnos.

-Y a que te dedicas muchacho-dijo mi mujer
-Soy poeta

Casi se me salen los ojos de la cara, una nausea atraveso mi cuerpo.

-Poeta?-exclame sin poder reprimirlo
-Papa es escritor
-A si?-dijo el complaciente y excitado
-Si-termine yo.

Y se quedaron mirandome unos segundos, esperando que yo contiuase con aquella estupidez de conversacion.

-La comida esta genial-dijo aquel pobre diablo, sonriendo,sonriendo,soooonriendo
-Gracias-mi mujer sonriendo tambien.

Tras mas de tres horas en las que intente ignorarlo todo, y no resultar demasiado molesto, el chico se fue.
La verdad es que no era un mal tipo, pero joder,se follaba a mi pequeña, y decia ser poeta.

Poeta.

Eso significaba que yo, tras años de escribir mientras trabajaba duro, tras años de esquizofrenia y rechazo, tras todo eso junto, iba a acabar siendo un material de escrito para aquel joven.

Seguro que primero escribiria mis memorias, una vez yo muerto, en plan..."Mi vida con Xaviee",hay que joderse,despues acudiria a programas de television, negociaria los derechos de mis libros para hacer peliculas, puede que incluso una fundacion, y publicaria su mierda, acompañada de un letrarito que pusiese, yo soy el que se tira a la hija de Xaviee.

Cosas de la vida. Maldita sea, yo tambien lo haria.

ELLA

La ultima vez que estuvo con un hombre fue antes de su aborto,asi que su recuerdo sexual mas proximo es un enorme aspirador quirurgico.

Su rutina diaria es mas o menos siempre la misma, se levanta, le da de comer a sus pajaros, se ducha, baja a por el periodico,saluda a sus vecinas, esas cotorras insufribles carentes de estilo,se acerca al bar de su amiga y se toma un gin con soda mientras ve a la juventud corretear por el paseo.Hace la compra de cada dia, vuelva a saludar a los vecinos, compra el periodico, que nunca lee, y vuelve a casa, donde prepara algoo rapido de comer, pone la tele y se fuma un cigarro.Despues deja correr las horas delante del ordenador a la espera de encontrar un macho que se atreva a cabalgarla, o a darle amor.
Un dia, al abrir su correo electronico encuentra un mensaje nuevo, es una carta de amor firmada por un tal Heros.Sus labios se mojan mientras la lee, se acarizia las piernas y su bello se crispa completamente.Responde rapidamente a la invitacion dando al amante secreto una hora y un lugar, un hotelucho en las afueras, donde reunirse.

Se levanta para tomar un te, sonriente, sintiendose sexy de nuevo, pensando en palabras de amor ya olvidadas, con esa sensacion insuperable recorriendole el hipotalamo, proporcionandole olas de ego sin fin.Corre emocionada al armario, donde repasa cuidadosamente sus prendas, algunas de ellas autenticas reliquias, y la duda la asalta, que parecer?, se pregunta, una señora de alta alcurnia o una zorra hambrienta de pasion?, que preferira el gran Heros?, y si no recuerdo como hacerlo? y si no recuerdo como chuparla?, aunque chuparla querida mia, es algo que no se olvida, cada una de las mamadas que ha echo pasan por su cabeza, recuerda la enorme polla de Jim, aquel muchacho afeminado quw conocio en amoreslocos.com, o la espesa leche de Bill, un adicto a la cerveza , que acabo detenido por golpear y sodomizar a su hija en los lavabos del colegio, cuantos recuerdos, cuantos seres anonimos, cuantas citas fracasadas, cuantas esperanzas recicladas,pero sigue buscando en el armario, y coloca delicadamente las bragitas en la cama, para poder ver como combinan con el vestido.

Las fotos de juventud decoran la casa fria y blanca en la que vive, sin nadie que la mire salvo ese ojo electronico que transmite su amor por la red, sin ruidos, solo el fregar de su gato, tambien hambriento de sexo contra el sofa.Una gran casa,una gran mentira, soledad masturbativa al servicio del postor que se ofrezca antes, una almeja solitaria en un mar de peces muertos, sin concha y sin coral, y desde luego sin perla.

una vez vestida comienza a maquillarse, en el espejo que su hijo, el que nunca la viene a ver, le regalo para su 50 aniversario, que cruel regalo, mira como te pudres mama, y miralo sola, y alli vbestida y con una sonrisa desencajada, se contempla ella ahora vestida de mujer barata, con sus colgajos entre las piernas, coño maltrecho y nada firme, como pintura fresca cayendo desde el techo, aquellos pechos muertos, sin leche, llenos de fistulas y quistes cabernosos, adornados y coronados por una mar de varices azuladas, sombreand un pezon que perdio su forma, y parece dibujado por Dali, demasiado pasado de anfetas, y el pelo de muñaca, muerto, como coronando una cabeza resquebrajada por la avaricia cruel del tiempo,

Y grita, y grita y grita, y clava las uñas en la carne macerada, y la sangre fluye, dandole color, y grita y grita, y arranca trozos enteros, observando su verdadero rostro, podrido ya, en el espejo, y grita, y los ojos se retuerzen, y el gorgoteo canta a la bilis ascendente, y el corazon late, y el corazon reviente, reclamando todo el tiemnpo robado alguna vez por las falsas ilusiones, dejame morir zorra, ya me has castigado bastante.

Y el amor sirvio de comida para gatos.

POP

El niño se ha enamorado, le gotean las piernas mientras baila Wagner remezclado y sorbe un cubata de almidon con canela, suda, suda suda suda suda suda, lenguas que se retuercen acompasadas al vals, tres, cuatro,cincooooo, engaños en la sombra, se cuentan mentiras en las esquinas donde mean los inocentes, promesas rotas, caos, confusion con olor a laudano.Una niña estrena bragas mientras el hijo del macanico se ajusta la camisa de franela y se acomodoa los cojones en el calzoncillo de cien euros.Tendencias, musicales, moda, suicidas, estudiantes de postgrado le sirven copas a los paletas, pastillas y cocaina, un poeta recita su ultimo poema de amor a una mujer que no tiene papel de water.Un heterosexual corre como una loca, su novia se lo traga todo, no deja gota,-Dios mio- exclama un tipo -Me han violado repetidamente los porteros, uno tocaba el silbato.Arriba los psicologos hacen cola para ser consultados por los lobotomizados,-Ellos sabran que hacer- dicen.La musica alcanza su cenit y un orgasmo tremendo estalla a nivel general, es tan intenso que algunos defecan, y otros se tragan su propia lengua, jubilo, jubilo.
El maestro, asi le llamaban, alcanzo la madurez sexual gracias a un adiccto al tranqimalzin, una noche que se dejo su medicina en casa, aun le duele a veces el culo,-Tenia una gran polla-. Un monton de escritores queman cuadros de Andy Warhol,un punki que vende opio a los ancinas lleva una camiseta con la foto Platon, judios vestidos de nazis venden pasteles a la comunidad indigena.
Desarme nuclear, derriba la puerta y encontraras el secreto, no hay ningun libro que pueda abrir la mente, y todos los heroes estan muertos, no hay regreso para los que se fueron.Tres o cuatro gritan encima de una pasarela, pero la musica les supera, y pronto bailan y se masrurban tambien, que el show continue, las luces cambian y la musica se vuelve lenta, mas de cien personas vomitan al unisosno, y alguin aplaude, los cuerpos empiezan a caer , unos encima de otros,veo pollas flacidas y coños hinchados, el olor a lefa rancia es insoportable, y el enjambre de moscas acude, se oyen gritos lastimeros, y la musica cambia de nuevo, todos se levantan, y en una orgia de locura colectiva empiezan a desmembrarse, los novios ofrecen sus miembros mutilados a sus respectivas, y ellas las devoran.Las lesbianas intentan introducires por el ano de un tipo obeso, que canta con sangre en los ojos una cancion de cabaret, "se la vie, se la vie"
Perros con gabardina desalojan la sala a mordiscos y algunos pasan a recoger su nombre por el guardarropia.

Intento mantenerme refugiado en una esquina, se cierra la puerta.

Soy un genio, pero lo sabras cuando me muera

Otro dia mas. Por fin tengo un respiro y suficientes fuerzas para escribir. He andado cansado, jodidillo, lo que tiene la vida cuando te levantas tan pronto para hacer algo tan estupido.Lo curioso es que cada mañana me despierto con ganas de morir, menos cuando Natalia ha dormido conmigo, menos esos dias, que son demasiado pocos. Uno se mete en la cama, asi , de cualquier manera, una cama grande, que parece una abovinacion, y se deprime. A veces me quedo dormido con la mente en blanco, mirando a alguno de los pollos de ceramica que colecciono, y no se porque lo hago, creo que el pollo es un animal tan jodidamente estupido, pero tan feliz,picotea, picotea,de aqui para alla.Ni siquiera hacerme una paja me satisface, todos nos la cascamos, eso seguro, pero ya no tiene atractivo, es tan mecanico como comer, respirar, o morirse.Pero cuando ella esta en mi cama es muy distinto, ya puede uno estar jodido, que cuando me acurruco contra ella y me duermo, joder, eso si es el cielo amigo.
Ayer vi a gente que creia que estaba muerta. O que deberian estarlo. Gente que estuvo ,estuvimos, juntos en una epoca de extrema gilipollez, y nos drogabamos, y nos besabamos, y jodiamos juntos, y vomitabamos juntos.
Cuando los vi, alli, con sus caras blancas y limpias, casi me engañan.Seguro que cualquiera que pasase por alli, al vernos , pensaria, joder, que guapos, que jovenes, que felices.Un domingo en un restaurante de lujo.Al menos a mi em lo parecio. Pero no me engañaron, tenian el mismo brillo que yo, el brillo del pecador,del promiscuo, del amigo de la coca, del hachis, del speed,de la ketamina.Pero a ninguno nos habia jodido, que va, habiamos escapado.Charles Bukowski decia que la vida esta llena de trampas, y que solo hay que saber evitarlas, si te atrapan, estas jodido. Pues bien, nosostros habiamos escapado, y en el fondo estabamos jodidos.Cada uno de una manera distinta. Pero alli estabamos, comineod, respirando, hablando de si Celine es mas interesante que Miller, o de si James Joyce fue mas importante que Jack Kerouac.

En el metro, hoy al volver, me ha envargado la soledad.Un monton de gente salia corriendo , hacia la calle. Pero estabamos todos solos. Y no se oia ningun ruido, solo los zapatos,TOCK, TOCK.

Mi madre me ha preguntado que tal en el trabajo.Mi respuesta no la satisfacio, y empezo a decirme, con buena intencion, que algun dia sere yo el pez gordo en un depacho, esperando a que los demas trabajen para mi.

Espero que no pase.Soy un mal jefe.

Trabajar es como cagar, si no cagas, te inchas, y te mueres, te sale la mierda por la boca. Pero no aceptare jamas que mi vida este destinada a cagar, mas y mejor.Ya me gusta como cago.

Al menos me quedara esto,escribir, aunque nadie o muchos lo lean, que mas da, si tengo talento triunfare, y si no lo tengo, me cortare las venas y entonces, tambien triunfare.

Baja el telon y sube la persiana

Porque, porque, porque.
Un porque a todo, busca un porque, no hay porque que valga.

Azar, el azar se acuesta con la muerte en sabanas de piel humana y se sodomizan retorciendose como serpientes entre girnaldas y fuegos artificiales en un valle cubierto de moscas, mierda y esperma, rios de esperma y ovulos a la deriva, cantando canciones navideñas sobre dioses enganchados a la hayauasca y al peyote.

Un bardo sin piernas se arrastra canturreando mientras los cuervos putrefactos devoran sus ojos, - gracias, gracias- dice el

Porque.

Porque es una pregunta lapidaria y en exceso exigente, que a menudo realizamos a nosotros mismos con la esperana de respuesta de un pepito que mas que grillo es cucaracha, porque y porque, se convierte en el sumum de la culpabilidad , el desespero y la auta martirizazazazacion.

Ella se preguntaba porque, cada maldita y luminosa mañana al levantarse, al hacer la cama, al verter el oloroso orin purificador de primera hora, porque porque,se lo preguntaba al crucifijo que tenia encima de la mesa, gastado de tanto rezarle, se lo preguntaba al espejo, a las fotos y a los pajaros que veniana alegres a cagarse en su terraza,a los niños que jugaban observados por los viejos, en la plaza.

Porque y para que,cada mañana antes casi que el sol, mientras levantaba la persiana roida por la oxidacion y la mierda, que guardaba las puertas de su Bar, "El ANGEL", como lo llamo hace tantos años, cuando el viejo aun vivia.

Yo la conoci una mañana de domingo, casi ciego debido a la resaca que arrastraba de un sabado no poco intenso, resaca que me tenia postrado como un animal herido.
Peses a todo, la adiccion que tenia y que mantengo a la nicotina me dio fuerzas, suficientes, como para ponerme los pantalones y bajar a por cigarrillos al maldito bar de la esquina


-cRISTO, CRISTO REDENTOR, DAME FUEGO.
-tOMA UNA CERILLA
-Mano de santo

El olor a suciedad y a orines le daba un toque caracteristico a aquel bar, soy joven, he ido de fiesta, el olor a mierda y a meada forma parte del espiritu de esta generacion de fornicadores de lavabo a la que pertenezco,la liberacion sexual del w.c, gran logro de este siglo,olor a muerte, a huevo pasado, a rata momificada en el cajon de los refrescos,a pena , a dolor y a desesperanza.

En la barra estaba ella, vestida con una alegre blusa rosa con motivos florales, que debio pillar una depresion (la blusa) alla por el 56, los medicos la trataron pero no consiguieron mas que hacerle recuperar un poco el color, ahora era cuasi fucsiaaaa.
LLevaba un delantal conquistado por los restos de comida, las manchas de vino y algo que parecia sangre, aunque el vino parecia estar ganando la batalla de momento.
Y tenia dos ojos.

Dos ojos azules mate vacios , sin vida, como los de las muñecas de porcelana, aunque no habia porcelana en su piel, pues mas parecia mantequilla, dilullendose, como negandose a permanacer en coito con su esqueleto, carne suicida, intentando escapar de todo aquello.

Ler pedi cambio para tabaco, su cuello se curvo un poco hacia el lado, temeroso de romperse, agarro pesaamente el billete con la mano y abrio la caja, mirandome con aquellos ojos.

Era como si su cerebro hubiese quedado prisionero dentro de la cabeza, emparedado en el craneo, mirando cautivo a traves de aquellas inertes aberturas azules, y pude ver el terror y el grito interior, como de socorro.

En el bar solo habia dos viejos, de carne gris y peluda, como dos buffalos que ya no tienen ganas de pastar, y toman cafe, con la mirada perdida.

Tambien habia dos jovenes, escualidos, estirados, agarrotados, de ojos enormes como ranas, ranas quimicas, ranas yonquis, piel amarilla, sangre sucia infestada de tanto quimico como para hacer arder todo el maldito ecosistema en peligro del amazonas, ojos de vidrio, y lagrimas de aceite, con dedos alargados prensiles como los de las moscas, pues mas parecian patas que dedos, con las bocas falsamente abietas, intentando meter comida en el estomago atrofiado que solo queria la siguiente vuelta en la noria.

Heroina, ramera , ramera barata de coño oscuro y acogedor, dale calor a tu siervo.

Y los yonquis llamaron a mama.

Y mama salio de la barra a llevarles mas pan con tomate.

Poque?

Porque no.

No tenemos esperanza pero tenemos monumentos

Hoy he visto a un triste personaje de mirada perdida perderse en un mar de preguntas de personas entrenadas para preguntar lo incontestable,hoy he visto a una persona defender lo indefendible por absurdo e incomprensible hablando un lenguaje que no entienden ni los cerdos.
Ministro de la oposicion se hace llamar,sentado en una butaca azul sobre un fondo virtual con cara de rictus y mescalina, subidon de poder contenido del que desea la batuta y tan lejos la tiene.
Hablaron de un asesino encerrado que dejo de comer para que le dejaran libre, hablo de mil soldaditos de plomo que luchan en la arena mientras yo me como un rape al horno con salsa de especias, cocinado amablemente , como siempre , por la madre que me trajo al mundo, sin que yo se lo pidiera.

Tambien he leido que han construido una especie de piedra gigante en cristal azulado con mil nombres de desconicidos que tuvieron la mala o la buena suerte de dejarnos en un orgasmo pirotecnico en nombre de algun santo de mayor rango que ellos, por lo visto.

Y el tipo de la silla fue a verlo, acompañado de sus amigos y enemigos, uno de ellos, que se ve que manda mucho, fue el que mando construirlo. Se lo encargo a unos jovenes estudiantes de arquitectura, que debian sentirlo mucho, pero que seguramente lo sentiran menos, pues con semejante promocion seguro que ya han empezado a construir mas.

Pense, cosa muy poco sana, que tal vez seria justo construir tambien uno con los nombres de los que votaron a esos politicos, para que todos supieramos quien apoyo a quien, y quien se esconde hoy en dia con el rabo entre las piernas, mientras clama con las manos limpias por un mundo mejor.

Seguro que en aquel comboi murieron buenas personas, pero seguro que tambien desaparecieron malas, aunque esten sus nombres inscritos en la piedra azul.

Y es que la muerte, segun como venga, hace martires y santos como quien vende sandias en un caluroso dia de agosto.

Reclamo un monumento para los parricidas, para los violadores, para los curas y los abogados, reclamo un monumento a los camareros de bares zarrapastrosos, reclamo un monumento a aquellos que se levantan cada dia para ir a morir por un sueldo, monumentos que no falten, que los hagan a porrilo, por cualquiera.

Que mas da si abren dolores pasados, o recuerdan a aquellos que quedaron entre lagrimas cuan jodida y puta es la suerte.

Que mas da si el tipo de la barba dice o no dice, muere o no muere.

Pronto el monumento servira a alguna pareja para darse el lote, a alguna paloma para cagar en lo alto, o a algun turista para sacarse una foto recuerdo de un pais que apesta y babea con rabia.

Joder, yo seguire levantandome, tu seguiras levantandote, y con el tiempo, los enfermos y los vacios, los carentes de alma, haran con sus actos de animal aburrido y encerrado que otros muchos monumentos sean inagurados, al dolor, a la pena, al proxoneta y enfermo politico de turno.

Que coño mas me da.

Hijo de la Gran Puta

Estridentes formas de comunicacion se lanzan a la avenida con galas de cocktel, donde danzan los fracasados triunfadores y mueren los triunfadores fracasados, grito, alma, pena, codicia, y compran y venden, dieciochoconcincuentayquedateelcambio,que mas da si mi mujer se la chpa a otro, ya me gaste el sueldo en pasta dentifrica y vaselina, sodomiza sodomiza,sodomiza,sodomiza.

Los maricas tienen suerte, los duele menos que a mi, o que a ti, imbecil.

-No me gusta el comedor en amarillo.
-Le cambiamos el color.
-No me gustan los muebles en amarillo
-Les cambiamos el color.
-En este piso hace frio?
-Solo en invierno
-Tiene sol?
-Solo de dia
-Es que yo vivia en Holanda
-Le cambiamos el color
-.....yo vivia en Holanda y el frio me produjo paralisis, y mi mardo se preocupo.
-......
-Asi que necesito calor
-Le ponemos estufas
-Y mis hijas, que son mis nietas pero son como mis hijas,. que bonitas y jugetonas son, temo por mis hijas
-Porque
-Porque saltaran por la ventana, tiene tendencioas suicidas
-Le ponemos una verja
-Pero la verja queda fea!!
-Le cambiamos el color
-Y el precio es nogociable?
-No
-Pero usted me dijo que negociaria, es que no tiene palabra?
-Bueno, ya esta bien , venga, vamonos...
-Pero porque? oiga!!
-Mire señorea, llevo 11 horas buscandole casa a la gente y sin pisar la mia, y estoy aqui con usted, con su paralisis y con sus dulces niñas saltarinas, y usted me toma el pelo,y me pide una rebaja, quien coño se cree que soy?, un moro?
-Vendre el sabado a verlo con mi hijo y le digo algo
-El sabado no trabajo señora, ademas usted quiere una rebaja, y de eso nada
-La verdad es que esta muy bien, le digo algo el viernes

Me meto una vez mas en el metro, con mi pena a cuestas, Hijo de puta , hijo de puta, me falta valor, ojala tuviese yo esa tendencia suicida, pero no, tuve que nacer con instinto de supervivencia.

Persona

Estaba como casi siempre sentado en el metro rodeado de gente hablando, riendo, llorando, besando, respirando, gimiendo, sudando, pensando, muriendo cuando percibo un olor que precede a la persona, por asi decirlo. Un pobre diablo bajito, gordo y tuerto, apestando a orines y a excremento.Bendita y jodida sea la suerte, pues viene directo a mi, a mi asiento, 6 vagones, mil personas, y el muy cabron viene a sentarse a mi lado, por si no apestaba yo ya lo suficiente.

Y se me queda mirando copn la baba colgando amarilla medicamente, tal vez algun calmante, o un depresor, o vete a saber que diablos.

-Tu trabajas?- dice
-Si
-Donde
-En un despacho, y tu?

Me mira curioso unos segundos mientras las dos niñas con poca ropa y mucho maquillaje que tengo delante miran la escena con cara afable, "que chico tan sensible que le hace caso al retrasado" pensaron seguro.La cuestion es que el tipo me ignora completamente y saca un monton de papeles doblados impresos de internet, puedo distingir fotos de casa y personas, se pone a ordenarlos y de golpe se queda inmobil con los papeles fuertemente cogidos, se le ponen los ojos como en blanco y empieza a crujirse el dedo gordo de la mano freneticamente, y a emitir soniditos gruturales, yo, lo miro atonito, y me fijo si alguien mas lo ve, aunque es imposiblo no darse cuenta, la gente lo ignora, siguen con sus cosas, como si aquel ruido no se oyese, como si aquel tipo no estuviese haciendo nada, como hacen siempre, ignorar, pretender que nada importa, preservar su puto espacio vital, sintiendose amenazados u ofendidos por el simple echo del contacto humano, de la curiosidad, aunque seguramente todos ellos van a fistas, quedan para cenar, o ven programas de cotilleos, seguro que alguien del vagon se masturba con porno infantil, o le gusta pegar a su mujer, o se folla al vecino, o se viste de mujer, o consume cocaina, ketamina,mescalina y todas las mierdas acabadas en -ina, pero en esta situacion tan obia, tan real y narural, no reaccionan, pues no hay rol ninguno, solo van en el metro, cansados, abatidos, despues de un dia de frustraciones bajaciones y prostitucion.
El tipo empieza a fregarse aleatoriamente los papeles en la cabeza, mientras va diciendo en voz baja aunque perceptible,"encerrado,encerrado,encerrado".

Encerrado.

Encerrado como todos, encerrado, encerrado y se pasa los papeles, encerrado,y la mano le cruje de nuevo, encerrado, encerrado en un traje, encerrado, peces, gente, pensamientos, pensamientos encerrados, casas, archivos, recuerdos, encerrados, dias semanas ideas talento, encerrados, colores en la calle en paredes de ceniza, colores en las paredes que cambian con un viento encerrado, que nunca sera libre y sopla con fuerza en la mazmorra, gritos palabras gestos, encerrados, un niño en la calle vende su bicicleta por una papelina, mientras su madre se jhode a papa tan cansado de trabajar, encerrado, sin postre, sin salir, escribe un poema que deja en la almohada , y los años se van y el papel se pudre, moemnto, encerrado, y que mas da, y que importa, poetas malñditos sin maldicion ninguna, predicadores con corbata subidos en el estrado, encerrado, y la tele anuncia un detergente, y en el periodica siempre hay algun asesinato, encerrado, lunes, martes, miercoles, jueves, encerrado, viernes el carcelero trae comida y una puta hace el servicio para los chicos, encerrado encerrado encerrado.

-Donde bajas?-me pregunta de golpe el tipo sacandome de mi trance.
-Aun no bajo amigo
-Yo me bajo aqui-me dice, y extiende su mano ofreciendome un papel.
-Gracias
-De nada amigo

Veo al hombre encerrado irse por fin, los pitidos suenan y las puertas se cierran, ya no huele mal, miro el papel y veo que me ha tocado una foto de un conejo en una granja, que adecuado, pienso, abro el libro que estoy leyendo y me sumerjo ignorando a los que aun estan en el vagon, aun quedan dos paradas.

Mareas

Un tipo normal,de lo mas normal,ni demasiado bajito ni demasiado alto, no demasiado guapo pero nada feo, un tipo corriente que no te girarias a ver, caminando en un mar de gente que va i viene dia tras dia, empezando por la madre que ve cada mañana cuando despierta y que le prepara religiosamente el desayuno y le plancha la camisa, el mismo ascensor, la misma escalera, unas cuantas viejas canciones en el mp3, una cartera, un pantalon, algunas camisas que cambian, y dias que van, y horas que no vuelven,un parque con ancianos que recuerdan historias que nadie se para a escuchar, alimentando a las palomas que vuelan para picotear pan, y el sol, tan puntual, tan estupidamente igual, tan ridiculamente lejos, mirando,alumbrando caminos oscuros,para revelar un poco mas la trsite verdad del asfalto, sosegado solo por el olor a mañana, tan falsamente cargado de perfuma de libertad.Y se encamina como una rata al queso, hacia su funcion personal, una obra con pocos actores, generalmente representada en un pequeño y gastado teatro, donde el publico es el unico que recibe aplausos, pues nunca tuvo mas sentuido la frase "de cara a la galeria". Relojes, por todos lados, levantan una cruel sinfonia que marca el ritmo del hombre, una marcha funebre latente en cada rincon por profundo que sea, pero no preguntes la hora, pues nadie cree en ella, es el ogro debajo de la cama, el hombre del saco que espera a vencedores y vencidos.

Y el tipo se mete en el metro, donde caras de cera juegan a estar vivas, cambiando la mueca, rubios, morenos, verdes , negros, y se desacen, y se levantan. El horror de la carne en descomposicion, pintada con grotescos colores artificiales, que no hacen sino remarcar aun mas la verdad, si es que la hay, hola muerte, demasiadas veces has intentado llevarme, pero gozas dando una oportunidad mas.


Y en medio de la via un tipo sucio con ojos brillantes le pide una moneda,y el tipo alza la vista y continua andando sin detenerse, mientras comprueba que las moendas estan en su bolsillo ganado, "nunca me vere asi", eso es lo que nos dicen, lo que intentamos nosotrso repetirnos sin descanso, sentirnos orgullosos hermanos, pues el acero nos hace mas hombres, eleva el espiritu y paga la hipoteca, y niegan que se pueda pactar con el demonio, y es que el demonio no confia en pactar con nosotros, porque nada podemos ofrecerle, la despensa esta vacia.

Y ewn el sofa verde de textura suave descansa el tipo corriente al final del dia, vaya vaya, se dice, sigo vivo y el suicidio queda lejos, y los vecinos gritan, y se oye un golpe, un tipo habla sobre un agujero en la atmosfera desde un despacho de columnas griegas, y cambia de canal y una mujer obesa ha respondido varias preguntas y ahora tiene un coche.

El tipo se acuesta, la luz se apaga, y en algun sitio un niño desnudo llora, mientras en el cielo se oyen carcajadas, y llueve sobre la ciudad.