borrador 1

Donde esta el romanticismo del poeta?

Solo , sentado con el viento de cara, baja el sol y sigo sin sentir nada, en el horizonte solo veo humo, casas, pajaros alguna nube rebelde y la luna , siempre cotilla, observando el eterno funeral.

Donde esta?

Busco en las alcantarillas, en las esquinas, en las bocas y en las manos.En ciudades, en cementerios, en los libros, en el agua y en el vino. En la soledad de la noche mientras suenan las campanas celebrando que por fin, se acaba uno para empezar otro.

Busco y busco, en las notas de los muertos y en las plumas de los que aun siguen vivos, pero no lo encuentro.Tal vez no exista, o ya no este, o no me quiera, yo que se.

Y se me acaba el credito, necesito perspectiva, una mirada que no sea la mia, o se me acaba, como todo.Todo se acaba. El dia, el credito, mi paciencia, se acaba el agosto y llega el invierno, sin llamar a la puerta, se me acaba la cerveza, el contrato, el listin telefonico y no me quedan ni suspiros, maldita sea,hasta el tabaco se me acaba.

Un memo mas en la maraña, tirado con la barriga enchida en el cesped de la nada, replanteandose cual sera la proxima excusa que buscara para mantener su jodido procedimiento de autodestruccion. Sin poesia. no hay poesia, ni se te ocurra sonreir.

Vida prestada, a plazos, con el tiempo vendido, ensayando la siguiente mueca con la que poder mirar a las mustias plantas corruptas y humedas, enorme mascarada, baile de bolsas de estiercol, gases irritantes, felicidad acosante y fatigosa, hombres afeminados y eructos vaginales, ofertas de navidad, conversaciones banas en el almacen, abrazo en mitad de la noche entre sabanas de franela, irritantes , asperas, asfixiantes, pesadas, taxistas que van y vienen, sin rumbo, en venta.

Acabar y empezar, sin porque, sin respuesta, sin opciones.Pollos aplastados sobreiluminados picoteando hasta estallar.

Aporrea la maquina, hasta que te sangren los dedos, hasta que muera el dia, hasta que salude la mañana.No mires por la ventana, no leas los periodicos, no escuches los susurros en la oreja.

No hay otra realidad, y si no hay otra, no hay poesia.

Se me acaba la botella, ya no queda rima, ni ritmo, se pone la noche negra, borracho como cualquier idiota, tal vez se ponga a llover y se lleve toda la mierda, y asi, con la calle limpia, tal vez y solo tal vez, pueda llegar a encontrar, al fin, poesia.